le Comité du Vieux Marseille m’avait invité à écrire une nouvelle dans le cadre du recueil “25 histoire de Marseille” par 25 auteurs marseillais

La tour prends garde !

Nouvelle de Robert DAGANY

Marseille se fait un brave mau­vais sang ! Très tôt, ce matin, on a osé s’at­ta­quer à son unique gratte-ciel, la tour CMA CGM.

Alerté par les explo­sions et la fumée, un voi­sin a dégai­né son por­table pour twit­ter l’info et envoyé une vidéo à BFM TV. Sur des images chao­tiques et à tra­vers un rideau de fumée, on a vu très vague­ment des sil­houettes cagou­lées sor­tir du champ et un homme au visage ensan­glan­té titu­ber avant de s’ef­fon­drer. En cette période d’état d’urgence, les choses n’ont pas trai­né. Tout près de la tour, au com­mis­sa­riat du quar­tier, le poli­cier de per­ma­nence, encore tout som­nolent devant sa cafe­tière élec­trique, a vite été assour­di par les son­ne­ries impa­tientes du télé­phone et aba­sour­di par l’é­nor­mi­té de la chose ; il ne pou­vait que bégayer des réponses éva­sives. Son café, dans la tasse encore pleine, ne fumait plus depuis long­temps lors­qu’il a pu enfin véri­fier de la fenêtre qu’un nuage sus­pect se pro­fi­lait bien der­rière la bat­te­rie de para­boles qui orne les barres d’im­meubles. Dans l’ur­gence il a pris la seule mesure qui s’im­po­sait : satis­faire une envie de pis­ser qui le pre­nait à la gorge. 

Sur place, les hommes du RAID, (Recherche, assis­tance, inter­ven­tion, dis­sua­sion ) étaient déjà arri­vés. On ne savait pas encore, en l’ab­sence de toute reven­di­ca­tion, qui on devait assis­ter ni qui on devrait dis­sua­der ; mais il fal­lait mani­fes­te­ment inter­ve­nir et on ne pou­vait pas évi­ter de recher­cher. Rien n’in­di­quait que la tour n’al­lait pas s’effondrer mais ils l’ont cou­ra­geu­se­ment prise d’as­saut. En colonnes brunes, four­mis labo­rieuses et dis­ci­pli­nées, ils ont explo­ré métho­di­que­ment, à tra­vers de lourdes vapeurs étran­ge­ment mul­ti­co­lores, les trente deux étages du bâti­ment, ses quinze ascen­seurs, ses cinq niveaux de par­king. Noirs comme des cas­ta­gnoles de Maïre & Ratonneau et fumés comme des harengs de la Baltique, ils ont décou­vert l’im­mense res­tau­rant d’en­tre­prise, le confor­table audi­to­rium, l’é­ton­nant musée mari­time et les nom­breuses salles de for­ma­tion. Malgré leur entrai­ne­ment de marine amé­ri­cain, leur moral de guer­rier, leur déter­mi­na­tion virile et indé­fec­tible, étanche a tous ces sen­ti­ments qui font la fai­blesse de l’homme ordi­naire… cer­tains ont eu un imper­cep­tible moment d’é­mo­tion en tra­ver­sant les deux salles fit­ness (1), où flot­taient encore de légers mais suaves par­fums fémi­nins pour hommes.

Sur les écrans télé, la tour conti­nuait à émer­ger du nuage avec une sta­bi­li­té décon­cer­tante, un brin déce­vante, même, pour qui s’at­ten­dait à la voir s’ef­fon­drer dans un somp­tueux ralen­ti, comme les tours jumelles de New-York. Mais, appa­rem­ment, une seule chose mena­çait de chu­ter : l’au­di­mat. Les chaînes TV et les radios ne dis­po­saient que de trop maigres infor­ma­tions. On fai­sait pru­dem­ment état de trois vic­times sans pré­ci­ser les­quelles ; très pru­dem­ment, même, mais avec beau­coup d’in­sis­tance : c’est la règle, en matière d’in­fo en conti­nu, qui veut que le client aime aus­si trou­ver, quelques fois, autre chose que des publicités.

Avant l’ar­ri­vée des vrais pro­fes­sion­nels pari­siens, les pre­miers micros-trot­toirs des cor­res­pon­dants locaux ont don­né, à la ques­tion “Qu’avez-vous vus ?”, des réponses dif­fé­rentes. Réveillés par les explo­sions, les voi­sins ont tous aper­çu de la fumée, mais aucun de la même cou­leur. Parmi les rares pas­sants, un seul a cru voir de sombres sil­houettes dis­pa­raitre dans les nuées ; per­sonne n’a pris le risque de s’ap­pro­cher de peur d’être abî­mé sous quelques tonnes de verre et d’a­cier. Un ado­les­cent qui révi­sait, sur son por­table, le bac de fran­çais, avait tout vu de sa fenêtre : “Waouh ! En fait, c’é­tait hyper fort… j’a­vais trop peur… voi­là, quoi… la fumée, le bruit et tout et tout… voi­là quoi… en fait c’é­tait hypra dan­ge­reux… voi­là… ‘fin j’veux dire… en fait, c’é­tait pas cool grave, quoi… voilà…”

Très vite sol­li­ci­tés par les médias, les spé­cia­listes du ter­ro­risme, de la police, de la gen­dar­me­rie, mais aus­si ceux de l’is­lam, passent à pré­sent d’un stu­dio à l’autre pour par­ta­ger les pla­teau TV et dia­lo­guer avec d’autres spé­cia­listes, indi­gènes cette fois, poli­ciers, socio­logues, psy­cho­logues, ani­ma­teurs sociaux, imams fran­co­phones et même, cer­taines fois, mar­seillo­phones. On y évoque, bien sûr, la pos­si­bi­li­té d’un nou­vel acte du ter­ro­risme dji­ha­diste. On fait remar­quer qu’a­vec sa forte popu­la­tion musul­mane, celle qu’on sur­nomme la 49e wilaya d’Algérie n’a pas de mos­quée digne de ce nom et ne pou­vait échap­per à une sanc­tion ; on ne manque pas, aus­si, de sou­li­gner la proxi­mi­té de la tour avec ces fameuses cités des quar­tiers nord répu­tées pour leur jeu­nesse délin­quante aus­si armée qu’un esca­dron de gen­dar­me­rie en pan­ta­lons taille basse. D’autres, au contraire, sou­tiennent la thèse d’un atten­tat d’ex­trême droite visant à dis­sua­der, selon leur expres­sion, une colo­ni­sa­tion par le haut ; et de citer les enva­his­seurs : le PDG de CMA CGM, dont la tour est le nou­veau siège, est liba­nais et l’ar­chi­tecte était ira­kienne.
Dans les pre­mières enquêtes sérieuses des envoyés spé­ciaux, on ne sent pour­tant pas vrai­ment cette psy­chose de l’at­ten­tat dji­ha­diste. Une habi­tante, réveillée par un début d’as­phyxie, avait juste remar­qué, avant de se ren­dor­mir, que cette fumée n’ap­por­tait pas l’o­deur, fami­lière dans ce quar­tier, des mer­guez grillées. Une autre ne com­pre­nait pas qu’on puisse vou­loir abî­mer ce chef d’œuvre d’ar­chi­tec­ture. Certes, elle déplo­rait que ses géra­niums fleu­rissent moins bien à l’ombre de la tour, mais jurait qu’elle n’a­vait jamais pen­sé à la faire dépla­cer. Elle avait enten­du par­ler de la com­mer­cia­li­sa­tion pro­chaine d’une varié­té trans­gé­nique capable de fleu­rir dans les caves les plus sombres. Avant qu’elle ne donne l’a­dresse du four­nis­seur, le jour­na­liste l’a­vait inter­rom­pue avec le sen­ti­ment qu’on était hors-sujet. Une autre ména­gère de moins de cin­quante ans, fata­liste, ne s’é­ton­nait pas le moins du monde ; on était un ven­dre­di 13, l’at­taque du Bataclan avait eu lieu un ven­dre­di 13 et son mari n’a­vait jamais gagné au tier­cé un ven­dre­di 13. “… d’ailleurs, moi-même, je suis née un ven­dre­di 13… oh, vé, vous pou­vez bien rire… mais la fata­li­té, c’est la fata­li­té ! Et contre ça, Monsieur, vous pour­rez rien y faire . Ri-ien !” 

Au bar des anciens d’Arenc, deux octo­gé­naires atter­rés découvrent les images de la tour sur le grand écran plat qui mord un peu, mais vrai­ment à peine, sur un pos­ter jau­ni de l’OM. Pite-moufle, ain­si sur­nom­mé parce qu’il ne pêchait – quand il pêchait encore – qu’a­vec des gants, par­tage une table avec Patte-à-clé, qui s’é­tait fait, dans sa jeu­nesse, une répu­ta­tion dans l’ou­ver­ture de portes trop ver­rouillées. Sur la télé, le com­men­ta­teur fait de petits mou­li­nets de la main pour décrire, avec beau­coup d’emphase, la tour CGM : “… au style décons­truc­ti­viste, asy­mé­trique et sculp­tu­rale, elle asso­cie, pour les uns, la com­plexi­té et la légè­re­té, l’audace et la fémi­ni­té, pour d’autres elle est à la fois séma­phore et trait d’union entre le port auto­nome et la ville. Bref, beau­coup la consi­dèrent comme le nou­veau phare de Marseille…“
À ces mots, hors de lui, aus­si rouge qu’un cou­lis de tomate Willy-Saurien, Pite-moufle a brus­que­ment ten­té de se lever pour apos­tro­pher le pédant : “Qué, nou­veau phare ? Ho, tronche d’à­pi ! Et mon vié, c’est pas un nou­veau phare, des fois ?
- À mon avis, il éclaire plus rien d’autre que les tomettes, ton phare…” l’in­ter­rompt Patte-à-clé, “… assieds toi, et bois un coup!“
Mais Pite-moufle, chan­ce­lant, menace tou­jours du poing la télé­vi­sion dans laquelle se cache, aus­si plat que l’é­cran, son empa­fé de ser­vice. “Et qu’est-ce i’ s’en­croit, lui, c’te figure de poupre, ‘èque son air de deux airs, à nous par­ler de ce machin, ce cara­men­tran, cette ver­rue, cette chose pré­ten­tieuse qui me file le tòr­ti-còli !
- Èh bè, moi, Pite, elle me déplait pas. Elle semble un peu de bis­can­ti, mais elle a de l’al­lure. Vé, ‘arde le silo, à côté, i’ paraît vrai­ment gis­clet…
- Ah voueï ? Tu trouves, toi ? Mais tu te rends pas compte, Patte, que minots on jouait à pétanque juste là, entre deux wagons ? I’s pou­vaient pas nous les lais­ser ces què’ques pauvres mètres-car­rés ? Èh bè, dans une ville qui fait deux fois et demi Paris – oh… Je rigole pas, deux fois et demi Paris ! – i’s vont juste cos­truire ce machin… là ! È‑sa-te-ment… là !
‑ ­Eh, c’est pas grave, Pite ! Tu peux plus y jouer à pétanque… ou alors ‘èque des boules creuses et un palan. Et qu’est-ce tu crois ? Qu’i’s allaient mettre une clo­ture, ‘èque une pan­carte ou y aurait écrit ” Ici jouait aux boules, à pétanque, le célèbre Pite-moufle, ç’ui qui pêchait les pata­clet a’èque des gants” ? Et puis on aurait cos­truit les mai­sons tout autour et les gens i’s seraient venus là se recueillir, un bou­quet à la main, en reni­flant ? Moi aus­si, j’y allais, là, qu’est-ce tu crois ? Mais pour furer, dans les wagons, ’èque la fille au char­cu­tier. Te sou­viens ?“
Pite-moufle, essouf­flé, se laisse retom­ber lour­de­ment sur le siège, mais son vieux visage s’est sou­dain éclai­ré d’un sou­rire béat, : “Si je m’en sou­viens ? Oh fan ! Elle avait un putain de… ‘cheu de ! .. et voueï… la fille du char­cu­tier ! J’avais oublié, ça … que dans le quar­tier, y avait une char­cu­te­rie ! Te rends compte, Patte ? Que main­te­nant, pour un bout de jam­bon, faut aller à dache !”

Pendants que les deux vieux Marseillais, affa­lés sur leur ban­quette, aban­donnent un ins­tant la télé pour évo­quer Arenc – leur Aren – celui des années cin­quante- l’en­quête pro­gresse et les sous-titres défilent au bas de l’é­cran. On vient d’ap­prendre que les explo­sions n’ont fait, en défi­ni­tive, aucun mort. Ce n’é­tait donc pas un atten­tat sui­cide. Sur les parois de verre et les poutres d’a­cier, les enquê­teurs n’ont rien eu à récu­pé­rer à la pince à épi­ler pour l’é­ven­tuelle recons­ti­tu­tion d’un corps « façon puzzle ». Par contre, il y a plu­sieurs bles­sés. Comme on s’y atten­dait, les seules vic­times à cette heure mati­nale ne pou­vaient appar­te­nir qu’au per­son­nel de sur­veillance. Les mal­heu­reux veilleurs de nuits ont été, semble-t-il, dro­gués. Une seule expli­ca­tion : les machines à café avaient été tra­fi­quées et le breu­vage, avec ou sans sucre, long ou court, conte­nait un som­ni­fère. Réveillés en sur­saut par les défla­gra­tions, à moi­tié asphyxiés par les gaz, ensu­qués par la drogue, ils ont vou­lu fuir les lieux comme les rats quittent un navire. Ils se sont rués vers les ascen­seurs et recu­lé aus­si­tôt : portes ouvertes, les engins sophis­ti­qués vomis­saient à leur tour de lourdes nuées mul­ti­co­lores. Désorientés, ahu­ris, ils ont dû se jeter dans les esca­liers de secours pour ten­ter de déva­ler les trente deux étages avant l’ef­fon­dre­ment pro­bable de la tour. Les poli­ciers les ont retrou­vés, épar­pillés dans les étages, souf­frants de maux divers : syn­copes car­diaques, asphyxies, frac­tures dues aux chûtes et aux col­li­sions. L’heureux pré­po­sé du pre­mier niveau s’é­tait fra­cas­sé le nez sur une porte vitrée, trop trans­pa­rente, avant de s’ef­fon­drer devant l’en­trée. Un seul des gar­diens des der­niers étages, noir de suie, est par­ve­nu au rez-de-chaus­sée, liqué­fié, l’oeil hagard, pour y ago­ni­ser ; c’é­tait juste au moment où les pre­miers hommes du BRI pre­naient la tour d’as­saut. Il n’a tou­jours pas com­pris pour­quoi on l’a pla­qué au sol et menot­té au lieu de lui don­ner à boire.

On sait aus­si, à pré­sent, que les explo­sions et la fumée venaient d’un maté­riel qu’on uti­lise pour les feux d’ar­ti­fice. Chaque ascen­seur et les paliers en avaient été copieu­se­ment gar­nis et pour­vus d’une mèche longue pour per­mettre la fuite. On a aus­si­tôt fait le rap­pro­che­ment avec un fait divers de l’é­té pré­cé­dent. Début juillet une entre­prise de pro­duits pyro­tech­niques, sol­li­ci­tée par la ville pour son feu d’ar­ti­fice du 14, avait por­té plainte pour le vol d’une par­tie de son équi­pe­ment.
Depuis cette nou­velle on sent bien que les médias, jus­qu’i­ci à court de sen­sa­tion­nel, ont repris du poil de la bête : on entre dans une affaire mar­seillo-mar­seillaise, une nou­velle galé­jade qui va pas­sion­ner la France entière tout en effa­çant, d’un rica­ne­ment atten­dri, l’ef­fet déplo­rable de la psy­chose, si désas­treux pour la relance de l’é­co­no­mie. Pour les rédac­tions de la capi­tale il devient essen­tiel de faire par­ti­ci­per les jour­na­listes mar­seillais ; ils sont – peut-être, parait-il, dit-on – moins pro­fes­sion­nels, et, s’est-on lais­sé dire, plus ou moins intègres, mais leur par­ler est si fleu­ri et leur accent tel­le­ment exo­tique ! Parmi eux, deux sont par­ti­cu­liè­re­ment sol­li­ci­tés pour leur pro­fil contras­té, leurs argu­ments oppo­sables, pro­met­tant des débats ani­més, quelques fois vio­lents mais tou­jours colo­rés.
Ange Tafanarelli – mais il signe Fernand de Lui – est très pri­sé. Grand repor­ter – mal­gré son mètre soixante – il tra­vaille au Petit Provincial , un quo­ti­dien local appar­te­nant, comme l’OM, à un mar­chand de tapis off-gang. Il est deve­nu, à se frot­ter aux fonc­tion­naires, aux chefs de par­tis, aux élus, aux syn­di­ca­listes, aux secré­taires, sur­tout aux secré­taires, un per­son­nage inévi­table et même, vu son très fort embon­point, incon­tour­nable. C’est tout natu­rel­le­ment que ses confrères l’avaient élu pré­sident du club de la presse ; jusqu’au matin où il a été, d’une façon mali­cieuse, bas­se­ment pho­to­gra­phié dans un hôtel en train de beur­rer les tar­tines de la femme du dix-hui­tième adjoint au maire. Il n’y avait là rien de mal – il n’était même pas en pyja­ma et celui de la dame était bou­ton­né jus­qu’en haut– mais ses rivaux se sont empa­rés de l’aubaine et de la pho­to, pré­ten­dant l’avoir pris les doigts dans la confi­ture. Le scan­dale n’a pas com­plè­te­ment gom­mé Ange du pay­sage média­tique pho­céen. Lâchement lâché par ses chers confrères et par ses chefs, mécham­ment fâchés, il s’est retrou­vé au pla­card ; une sombre pen­de­rie amé­na­gée en minus­cule bureau éclai­ré au gaz. Pourtant, il demeure l’in­ter­lo­cu­teur favo­ri de la presse fran­co-pari­sienne ; le seul à don­ner de Marseille l’i­mage désas­treuse qu’on attend pour contre­ba­lan­cer les éloges dithy­ram­biques d’é­cri­vains-jour­na­listes abon­nés à cette ville ; pas seule­ment parce que le mètre-car­ré moyen d’un appar­te­ment, à trois heures de TGV, y est deux fois moins cher que dans la capi­tale mais “… c’est une cité…”, clame Franck-Oliver Gismont, “ter­ri­ble­ment exo­tique, désor­don­née et rebelle, qu’on hait ou qu’on adore… moi, j’a­dore et je viens de lui consa­crer un second livre, “Moi et Marseille” aux édi­tions “Le Fionpelé”.
Tafanarelli, alias Fernand de Lui, a peau­fi­né une thèse lon­gue­ment répé­tée devant la glace. C’est celle du com­plot. Il veut mon­trer com­ment la réus­site d’Euroméditerranée, plus grande réno­va­tion urbaine d’Europe et pres­ti­gieuse implan­ta­tion de bureaux et de ser­vices, a réveillé de dan­ge­reux concur­rents déci­dés à uti­li­ser tous les moyens pour ralen­tir, voire stop­per, l’ir­ré­sis­tible ascen­sion de Marseille. Mais Tafanarelli a dû se rési­gner, sur les conseils de ses proches, à ne pas uti­li­ser le jar­gon “city” des hommes d’af­faire bran­chés. Il a mal­heu­reu­se­ment conser­vé, de sa classe de sixième au col­lège Victor-Hugo, une inter­pré­ta­tion trop mar­seillaise et conster­nante de l’ac­cent anglais, à peine amé­lio­rée depuis grâce à une pro­duc­tion abon­dante de pos­tillons. C’est à grand regret qu’il renonce à dire la Fraintch laïne ; ça a pour­tant une autre gueule que d’â­non­ner la tour CMA CGM. Et puis, de noter qu’elle modi­fie le pay­sage urbain est moins clas­sieux que d’é­vo­quer la nou­velle skaï­laïne de Marseille. Parler de centre d’af­faires au lieu de biz­ness cin­teur, ça sent la naph­ta­line . Et Centre d’af­faire mon­dial n’est pas aus­si flat­teur que Ouorld Trède Cinteur, dont on ne voit pas pour­quoi New-York, sous pré­texte de bras­ser quelques affaires, aurait l’ex­clu­si­vi­té. Son plus grand regret, à Tafanarelli, c’est de ne pas pou­voir clai­ron­ner l’ar­ri­vée pro­chaine d’un meust en matière de biz­ness : la bouche en cul de poule et la langue entre les dents, il bloque en plein milieu de Provence busi­ness sky­lounge.

Pour lui appor­ter la contra­dic­tion, la rédac­tion pari­sienne à choi­si un autre jour­na­liste, Kevin Landolfo, d’un second jour­nal local, le Petit Marseillais ; un quo­ti­dien de golche – de gaulche, comme le pro­noncent les pré­sen­ta­teurs poin­tus – jour­nal dont les détrac­teurs pré­tendent qu’il n’a sur­vé­cu que grâce au pas­tis, à la pétanque et aux dons des mili­tants de golche . L’homme a un pro­fil réso­lu­ment moderne : le crâne rasé, aus­si lisse qu’un genoux de vieille, plu­sieurs anneaux aux oreilles – mais un seul au nez – et un tatouage vert sur le cou qui affiche son appar­te­nance au cou­rant éco­lo-gol­cho : une fau­cille et un râteau. Habitué aux enquêtes de ter­rains acci­den­tés sur des lieux défa­vo­ri­sés de la ville, il sou­tient mor­di­cus, dans son jour­nal, la thèse “d’un acte de pro­tes­ta­tion sociale : celui d’une popu­la­tion gran­de­ment impor­tée de l’empire fran­çais, implan­tée dans des quar­tiers pro­gres­si­ve­ment pau­pé­ri­sés par le déclin du port colo­nial puis par la dis­pa­ri­tion des indus­tries qu’il ali­men­tait, et enfin par la mon­dia­li­sa­tion. Les enfants de l’im­mi­gra­tion, sans tra­vail, voient aux portes de leurs cités sur­peu­plées des chan­tiers fara­mi­neux qui ne font pas appel à leur main-d’œuvre.”

Au bar des anciens, nos deux vieux ont sui­vi le débat et Patte-à-clé s’emballe à son tour : “Oh, mais i’ se touche pas un peu, la nuit, lui, oh ? Mais de quel tra­vail i’ parle ? Ces jeunes, i’s savent sou­te­nir un mur, mais i’s savent pas le mon­ter ! Et pour­quoi veux-tu qu’i’s apprennent pour aller, plus tard, s’es­tras­ser de fatigue à empi­ler des par­paings ? Et tout ça pour une poi­gnée de nèfles alors que d’autres se gavent, tran­quilles, à vendre de l’herbe ; elle fait s’es­tras­ser de rire, i’ parait, mais c’est jamais que de l’herbe.
- Alors là, mon col­lègue, je suis pas d’ac­cord, s’in­digne Pite-moufle. Mélange pas les sàoupes et les gali­nettes dans la même banaste Dans ces jeunes, y en a beau­coup qui ont étu­dié et qui veulent tra­vailler. Quand ma fille s’est mariée ‘èque un beur, j’ai bis­qué . Et pour­tant, mon petit-fils ils l’ont bien éle­vé puis­qu’il est allé jus­qu’au bac…
- À pied ou à vélo ?
- Èh en galère ! Va te faire… aaah ! Cafalo !
- Èèèh, je rigole, tu vois pas ? Mais je connais la suite : main­te­nant, i’ trouve pas de vrai bou­lot, ton petit-fils, pas vrai ?
- Èh bé voueï ! Que des gâches, par-ci, par là…
- Mais c’est pas pour ça qu’i’ serait allé pro­tes­ter en met­tant des pétards dans la tour, comme i’ dit lui, Kévin chose, le jour­na­liste ?
- Non, je crois pas non plus. Pas pour ça, en tous cas. Et pour­tant, j’ai bien peur que ce soit lui qui ait fait le coup ‘èque ses copains.
- Oh fan ! Ton petit-fils ? Et pour­quoi il aurait fait ça, alors ?
- Pa’ce que je lui ai dit que c’te putain de tour­rasse, m’empêche de voir la Bonne Mère.
- Aquel’impégo ! C’est pas pos­sible ! D’où tu habites, tu la vois for­cé­ment, la Vierge de la Garde !
- Voueï, je peux… si je la regarde. Mais ce que je vois en pre­mier, qui me mange la vue, c’est ce machin, ce cara­men­tran, cette ver­rue, cette chose immonde et pré­ten­tieuse qui me file le vòmi…
- Oh, oh… calme toi, Pite ! Ça, tu me l’a déjà dit. Et c’est ça que tu as espli­qué à ton petit-fils ?
- Voueï ! …‘fin, j’ai essayé… mais, tu ‘ois, i’ me com­prend pas bien. Le den­tier qui gan­saille trop, bien sûr, mais aus­si y a plein de mots et des espres­sions qu’i’ connait pas. Et alors, de longue, i’ me fait répé­ter.
‑ Et qu’est-ce i’ t’a répon­du ?
- Je sais pas trop. Je le com­prends pas bien, non plus. C’est vrai que j’ai une oreille un peu pares­seuse. Et puis y a un mot sur deux que je connais pas… et encore ceux que je pour­rais enca­per i’ parle tel­le­ment vite que j’ar­rive pas à les attra­per !
‑ Voueï, je vois ! Alors i’ reste pas grand chose ! Y a du déchet ! Mais alors pour­quoi tu penses qu’il a fait le coup ?
‑ Pa’ce qu’à un moment, il a mon­tré la tour et il a dit : “Celle là, Pépé, j’vais la niquer !”
‑ T’es sûr qu’i’ par­lait pas de la voi­sine d’en face ?
‑ Non. Elle, je la connais bien. C’est pas qu’elle vou­drait pas, peu­chère, mais elle a mon âge et elle se rase pas. Non, i’ regar­dait bien la tour quand il a dit ça, et il avait l’air méchant… mais juste l’air. I’ fait le càcou, mais il est beau­coup brave. I’ me dit sou­vent : “Pépé, toi j’te kiffe grave”. J’étais inquiet, à cause du grave, mais parait que ça veut dire “Je t’aime beau­coup”. Tout ça pour dire que pour me faire plai­sir il est capable, a’èque ses copains de la cité, de faire n’im­porte quelle conne­rie ; sur­tout que du haut des barres, i’s avaient la plus belle vue sur le port, pas vrai ? Et main­te­nant, y a ce putain de machin, ce cara­men­tran, cette ver­rue, ce..
- Ça va, Pite, je sais, ‘èque le vòmi, le tòr­ti-còli… et tout et tout !
- Tout ça, vé, c’est ma faute. Je crois que le mieux c’est que j’aille à la police et que je me dénonce…
- Eh, déconne pas, ça ser­vi­rait de rien ! Tout ça, c’est qu’une pauvre cagade qu’on a mon­té en aïò­li. Ça va se dégon­fler comme un vieux peu­neu. Personne – tu m’en­tends ? – per­sonne a inté­rêt à dire la véri­té vraie. Tu ima­gines l’es­can­dale que ça ferait ? Tout ce tin­toin pa’ce qu’un oto­gé­naire est venu un peu gâteux ?
- Ò‑hou ! Mais je suis pas gâteux !
- Bien sûr que non ! Mais eux, i’s vont pas se pri­ver de le pen­ser et même, peut-être, de le dire ! Crois-moi, laisse tom­ber, et viens habi­ter chez moi. J’ai une chambre a’èque un lit, que si tu l’es­sayes, tu te lèves plus que pour pis­ser… et aller sur mon bal­con. Et de là, mon col­lègue, è’que les jumelles, la Vierge de La Garde, con, tu ‘i vois les bas résille !
- Oooh ! Mais t’as pas honte de dépar­ler comme ça ?
- Èèèh, c’est pour de rire, fada ! Mais je l’aime, moi… je l’admire, ta Bonne-Mère…
- Il se peut, Patte, que tu admires ma Bonne-Mère, mais ma Bonne-Mère te dit…
- Ò‑hou ! Ò‑hou ! Entention, Pite, cette fois c’est toi qui va dépar­ler…
- Non, Patte, je déparle jamais quand il s’a­git de la Vierge. Mais ma Bonne Mère elle te dit : “Va te faire…”
- Non, arrête, Pite ! Là tu te vas te faire du mal…
- Pas du tout. Laisse moi finir ! Ma Bonne-Mère, elle te dit : “Vas-te faire cuire une soupe d’esques”
- Aaaaah, tu m’as fait peur ! Mais on cause pas de la même vierge, mon pauvre Pite. Celle que je te parle, moi, elle a la tête aus­si creuse qu’une gamate ; si je la res­pecte c’est pour la prouesse tech­nique. Te rends compte, pour la mon­ter là-haut ? Elle fait plus de dix mètres, pèse dix tonnes et porte un mar­mot qui doit faire cinq-cents kilos. Qu’un jour, les Chinois vont nous l’a­che­ter, rien que pour le cuivre.
- Qué cuivre ? Elle est en or !
- Oh Pite, là tu me fais de peine ! Dix tonnes d’or ? Tu crois que les Allemands nous l’au­raient lais­sée ? A’èque dix tonnes d’or, con, là-haut i’s auraient construit un putain de blo­khauss en pierre de Cassis, que je te dis pas : impre­nable ! C’est bien simple, i’s y seraient encore ! Et tant, aujourd’­hui, l’OM serait cham­pion de la boun­deus­ligue !
- Allez zou ! Assez de conne­ries ! Si ma pauvre femme était encore là, elle t’au­rait pas­sé un brave savon ! Si tu me jures que l’as­cen­seur il est pas en panne, je veux bien aller essayer le lit que tu me parles et on ver­ra si la vue de ton bal­con en vaut la peine. Mais, avant, i’ me faut aller chan­ger l’eau des olives… ”

Clopin-clo­pant, l’un trai­nant du pied et l’autre boi­tant bas, sla­lo­mant entre les détri­tus, les deux vieillards ont atteint le bas de l’im­meuble de Patte-à-clé. “C’est quand même un gros pro­grès, ces pou­belles modernes. Te sou­viens quand on lais­sait nos bor­dilles pliées dans un jour­nal au pied d’un arbre ?
- Voueï, Quand on les jetait pas de la fenêtre ! Mais nous, nis­tons, quand on croi­sait deux estro­pia­dures, on des­cen­dait du trot­toir pour leur faire place. Que main­te­nant…
- Mais qué renaïre tu fais ! Allez, monte dans l’as­cen­seur, gros pénible, et essaie pas lire ce qu’i’s ont tagué dedans que tu va encore rou­me­guer !
- Oh, mais si i’s ont cagué dedans, je monte pas !
- Pas, “cagué”, Pite, “tagué” ! I’s ont écrit à la pein­ture, si tu pré­fères mieux !

Quelques ins­tants plus tard…
“Alors, vé, ‘arde bien, mon col­lègue, il est pas beau mon bal­con ? Moi, je me met­trai là pour voir la tour ; pa’ce qu’à moi, ce machin, i’ me déplait pas. Et toi tu vas te mettre là, comme ça tu ver­ras que ta Bonne-Mère.
- C’est vrai que de là, c’est bon­nard ! La vue sur Notre-Dame est magni­fique et le chose, là, i’ me gêne plus du tout… Mais, qu’est-ce i’s font, en bas, dans la rue ? I’s creusent ?
- Quoi ? Ah, ça ? C’est pour les fon­da­tions de la pro­chaine tour. Elle sera presque aus­si haute…
- Mais alors… on va plus voir…
- Ahhh… lààà.. c’est sûr que… la vue va être moins… déga­gée, on va dire.
- Oh pétan, qué misère !
- Èh, t’in­quiète, Pite ! Avant qu’elles soient ter­mi­nées, toutes ces tours, et qu’elles bouchent l’ho­ri­zon, à l’âge qu’on tient on sera sans doute occu­pés ailleurs. Toi qui es croyant et res­pec­tueux de la Bonne-Mère, tu risques d’être bien plus haut que les tours. Autre que grat­ter le ciel, tu feras ! Et moi, le mécréant, èh bè vé… là ou je serai… j’au­rai plus ce qu’i’ faut pour m’en battre les alibôfis !”

Toute res­sem­blance avec des per­sonnes exis­tantes ou ayant exis­té est pure­ment fortuite.

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(1) De remise en ” formes ”

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Petit lexique marseillais

• Poupre : poulpe.
• À dache : en galère, très loin.
• La sàoupe (saupe) : pois­son bon mar­ché au gout de vase.
• La gali­nette, pois­son de roche très recherché.
• Aquel’impego ! : Quelle blague !
• Estropiadure : estro­pié, handicapé.
• Alibofis : tes­ti­cules, couilles.